Русские романсы
Что ты жадно глядишь на дорогу
Что ты жадно глядишь на дорогу,
В стороне от веселых подруг.
Знать забило сердечко тревогу,
Все лицо твое вспыхнуло вдруг.
И зачем ты бежишь торопливо,
За промчавшейся тройкой вослед.
На тебя подбоченясь красиво,
Загляделся проезжий корнет.
На тебя заглядеться не диво,
Полюбить тебя всякий непрочь.
Вьется алая лента игриво,
В волосах твоих темных как ночь.
Не гляди же с тоской на дорогу,
И за тройкой вослед не спеши.
И тоскливую в сердце тревогу,
Поскорей навсегда заглуши.
Не нагнать тебе бешеной тройки,
Кони крепки и сыты и бойки.
И ямщик под хмельком и к другой,
Мчится вихрем корнет молодой…
Все русские романсы
Бабушка на почте отправляла письма. Настоящие письма, в конвертах. Много. Штук шесть. Или семь. Мне стало интересно. Кому эти письма? — Бабуль, в наш век любое сообщение на другой конец света идет секунду. А вы пишете письма… Почему?
— Да… Сейчас все так быстро, скорость звука, мне не угнаться уже за вами. Я живу в своей скорости. Мир обгоняет меня. Но это ничего, я не тороплюсь. — Я к тому, что если в этих письмах что-то важное, то… То может скорость звука — очень кстати.
— Важное… Ну как важное… В принципе, там написаны какие-то мои новости стариковские… Но главная новость — я еще жива, — бабушка смеется. — Тогда понятно. Это чудесная новость и не важно, когда она доставлена, — соглашаюсь я.
— Она всегда кстати. — Да. Это вы, молодые, спешите. А я уже везде успела. — Здорово. А простите мне моё любопытство. Кому эти письма? Бабушка смотрит на меня, будто оценивает, можно ли мне доверить тайну. И вдруг начинает плакать. Прямо на почте. Я растерялась. Опешила. Я не хотела ее обидеть. — Ой, простите, простите меня… Я не хотела вас обидеть …
— Слезы без разрешения текут, — извиняется бабушка. — Воспоминания эти… Видите ли, я перед 9 мая всегда пишу письма. У моей бабушки было 14 детей. 14! Представляете? 12 богатырей и 2 дочки. Одна из этих дочек — мама моя. Богатырями сыновей дедушка мой называл. Так вот все 12 ушли на войну. А вернулся только один… Бабушка закрывает лицо ладонями.
Пытается унять слезы. Я тоже плачу. Прижимаю к себе своего единственного сына. Я даже представить себе это не могу… Господи, не допусти войны… — Дедушка тоже не вернулся. Он был летчик-испытатель. Это был вечный бой за души. Когда стоит выбор: я или Родина — то выбора нет … Для них не было, понимаете? Мы все, посетители на почте, молчим.
Притихли. Слушаем. Понимаем ли? Нет, не понимаем. Просто верим. — Могилу своего отца я нашла спустя 70 лет. Воинский мемориал в Калужской области. Искали всем миром. Столько людей помогали… И могилы всех моих, кто… Я должна сказать им спасибо.
И вот, говорю, — она кивает на почтовый ящик. Я поняла. Она пишет письма-благодарности всем, кто помогал искать могилы ее родных людей, погибших на войне, всем, для кого память — не просто слово. Я переполнена эмоциями. Мне хочется обнять бабушку. Но мне неловко. — Как Вас зовут? — Таина. — Таина? Какое нежное и необычное имя…
— Да. Тайна, покрытая мраком, — бабушка наконец улыбается. Мы вместе выходим с почты. Я совсем забыла, зачем приходила. Мы с Таиной почти деремся, когда я перекладываю ей пирожные, купленные детям. — Ну что вы, Ну зачем? — сердится Таина.
Ну вот как объяснить ей, что «спасибо» — недостаточно, что невозможно хочется хоть чем-то отблагодарить её за эти эмоции, за эту безжалостную правду, за память, за слезы, за письма, за всё. Я настойчиво предлагаю ее довезти до дома. Но Таина отказывается.
— Такая погода хорошая, — говорит она. — Сколько у меня еще будет таких… погод… Я понимаю, о чем она. Возможно, когда-нибудь Таина обманет адресата. Письмо придет и скажет: «Я еще жива». А это будет не правдой. Ведь письма очень долго идут…
— Оля, а хотите, я вам напишу письмо? — вдруг спрашивает Таина. — Очень хочу. Очень. — мои глаза снова наполняются слезами. — Дайте адрес… Я записываю свой домашний адрес на клочке бумаги, отдаю Таине. Она бережно убирает его в блокнот. Она обязательно напишет мне письмо. Мы с детьми машем Таине и смотрим, как она неторопливо идет к своему дому…
Я буду очень-очень ждать ее письма. Письма, в котором будет написано много разных «стариковских» новостей. Но я прочту в нем между строк самую главную новость: я еще жива. И буду очень верить, что письмо меня не обмануло…
Ольга Савельева