Куда уходит детство
Детство, детство, ты куда бежишь,
Детство, детство, ты куда спешишь...
Не наигрался я ещё с тобой,
Детство, детство, ты куда, постой.
А я хочу, а я хочу опять, По крышам бегать голубей гонять...
Дразнить Наташку, дёргать за косу,
На самокате мчаться по двору.
Меняем прически, духи, телефоны,
Наряды, соседей, прописки, районы.
Заводим котов, орхидеи, мужчин,
Друзей, эксклюзивные марки машин.
Рожаем идеи, детей и проблемы,
И терпим всю боль, расставанья, измены.
Ждем чуда, погоды и авиарейсы,
Глядим в небеса, в уходящие рельсы.
Стараемся выглядеть и вдохновляться,
Еще не стареть, забывать, улыбаться.
Теряем перчатки, воздушность, часы,
Становимся старше, мудрей, на весы.
И учимся видеть, готовить, вязать,
Жалеть, сострадать, вдохновлять, соблазнять.
Находим записочки и приключения,
Скрываем свой возраст, обман, увлечения.
Посуду и книги, еду подкупаем,
В своей нереальности часто витаем.
В сомненьях, бессоннице, самооценке,
И волосы красим в любые оттенки.
А между всем этим мы верим в любовь,
Страдаем, клянём, и влюбляемся вновь.
Стихи про детство
Забыла я погоду детства,
Теплый ветер, мягкий снег.
На земле, пожалуй, средства,
Возвратить мне детство нет.
И осталось так немного,
В бедной памяти моей,
Васильковые дороги
В красном солнце детских дней,
Запах ягоды-кислицы,
Можжевеловых кустов.
И душистых, как больница,
Подсыхающих цветов.
Это все ношу с собою,
И в любой люблю стране.
Этим сердце успокою,
Если горько будет мне.
Подпояшусь ветерком провинциальным,
И уеду в васильковые края.
Это кажется почти что нереальным,
Но ведь стану нереальною и я.
Буду шлёпать босиком по тёплым лужам,
Из стихов плести монисто у рябин.
Наконец скажу тебе как ты мне нужен,
И забудешь что когда-то был один.
До чего ж мне надоели эти джинсы,
Мне бы с маками красивый сарафан.
И совсем мне не нужны на тачках принцы,
И гламурный обольстительный туман.
Я ж простая и люблю совсем простое,
Натуральные поля луга леса.
В небе солнце золотое-золотое,
И банальные простые чудеса.
Подпояшусь ветерком провинциальным,
И уеду в край непуганных стрекоз.
Это кажется почти что нереальным,
Невозможным настоящим и всерьёз.