Ни о чем не прошу ни о чем не желею…
Видеоклип. Ни о чем не прошу ни о чем не жалею.
Текст песни Осенние печали
Октябрь промчится, как птица,
Летящая в светлую даль.
И листьев осенних страницы,
Рассеют по свету печаль.
И мы не успеем заметить,
Когда — неожиданно так,
Осенние эти приметы,
Появятся в наших глазах.
Осенние печали
К нам приходят невзначай.
Им встреч не назначали мы,
Но, раз пришли — встречай!
За журавлиной стаей,
Умчалась юность вдаль.
Мы прогонять не станем
Осеннюю печаль.
Пусть годы проходят и все же,
Грустить нам с тобой ни к чему.
Друг другу мы только дороже,
В осеннем багряном дыму.
И пусть мы немного устали,
Но, за руки взявшись вдвоем.
Осенние наши печали,
Мы вброд, как ручьи перейдем.
Босоногое детство мое. По волнам моей памяти
МАМИНА ШКОЛА
Как-то не принято у нас сомневаться в мудрости Матушки-Природы… Мы привыкли к тому, что, мол, время все расставит по местам.. Дескать, против природы не попрешь… Все это верно, конечно, но… Ох, уж это «но»… Но… Тем не менее, есть и еще одна народная мудрость… «Наши дети должны быть лучше нас!..»… Согласны, друзья?.. И поэтому любые нормальные родители из кожи вон лезут, чтобы довести свое чадо «до ума»…
И поэтому… Наши папы и мамы гоняли нас почем зря в нашем далеком детстве и «драли, как Сидоровых коз»… Хотя… Насчет «коз» я, конечно, загнул… Но попадало нам, конечно, частенько и без подзатыльников и ремней наше воспитание не обходилось… И все это делалось с одной благородной целью — чтобы мы были хотя бы не хуже родителей… А в идеальном варианте — родители хотели, чтобы мы были лучше их и выросли достойными и порядочными людьми…
И жили в будущем если не в Париже, то хотя бы подальше от деревенских алкашей и закончили бы если уж не институт, то хотя бы какой-нибудь техникум с хорошей специальностью… И чтобы женились удачно… И чтобы внуки… Впрочем, о внуках тогда мало кто задумывался… Вот и воспитывали нас родители, конечно, не только ремнем, но и личным примером…
И упорно вкладывали в нас все то, что умели сами… А мы — любознательные и наблюдательные в силу своего возраста — впитывали все увиденное и услышанное, как губка… Впитывали, совершенно не представляя, как и чем это аукнется нам через годы… …В моей семье отец сутками пропадал за баранкой и вся основная нагрузка в моем становлении ложилась на маму…
Правда, запомнилось мне на всю жизнь, как отец однажды учил меня завязывать шнурки… О!..Это было нечто!.. Так, сын…Держи башмак!.. Давай вот это вот сюда пихай!.. А голос у бати был громкий… Всю жизнь за рулем и в разговорах с пассажирами он был вынужден, как и все водители, напрягать голос, чтобы перекричать работающий двигатель…
И в быту — по запарке — его голос иногда достигал высот громоподобного камнепада… Видишь вот этот конец?.. Сюда его пихай!.. Ну! — набирал обороты камнепад… Да не сюда, а вот сюда!.. Сюда, я сказал!.. Этот сюда!!!… Сюда-а-а-а!!!… Булыжники с грохотом сыпались на мою бедную головушку… Да не сюда!.. Я что — до двадцати лет буду тебе шнурки завязывать?!. А-а-а-а-а… Это уже я включал свои регистры… Тьфу!!!… И в кого ты такой дундук вымахал?!. А мне — «дундуку» — четыре годика(!!!)…
Помню, как сидел я почему-то на пороге и пытался под батин рев чего-то куда-то пропихнуть… Хорошо, мамка пришла и на этом моя суровая батина школа шнуровки ботинок была окончена раз и навсегда!.. Батя сбавил обороты, поплевался и ушел куда-то в огород… А мама… Спокойно… Поглаживая меня по голове и ласково приговаривая одной ей понятные заклинания — научила меня зашнуровывать ботинки минут за пять(!!!)… Надо сказать, что пятнадцать лет — до появления на свет моих младших братишек — я был в семье единственным ребенком…
И мать, мечтавшая всю жизнь о дочке Любочке, учила меня …печь блины(!!!), пришивать пуговицы, штопать носки, мыть полы, вышивать «крестиком» на пяльцах(!!!) и прочим девчачьим премудростям… Причем, учила так основательно, что и сегодня я без проблем могу погладить те же пододеяльники, хоть днем, хоть ночью!.. А уж про такое искусство, как сварганить борщ — и говорить смешно…
Но это все бытовуха и никакого интереса не представляет… А вот к чтению книг меня мама приучила так, что я во всех своих трех семейных браках собрал по огромному книжному шкафу в каждом!…. Причем, приучала она меня читать целенаправленно… Давала мне прочесть рассказ, например, «Волшебное слово»… А потом я ей пересказывал прочитанное…
Только с годами я понял ее простую мудрость… Ведь кроме умения читать она развивала во мне умение связать слова в осмысленную речь!.. Или применяла другой прием… Идем мы с ней в лес по ягоды или грибы и всю дорогу до леса она мне что-нибудь обязательно иетересное рассказывает… А уж, если картошку копать, то тут уже с утра до вечера шла история за историей… Папка на работе, а мы на поле вдвоем целый день до его приезда за нами после работы…
Разговоры-разговоры… Мам, откуда ты все это знаешь?.. А это книжки, сынок… Это все книжки… Вот и ты — будешь читать и много чего интересного узнаешь… И подбрасывала мне нужные книги, как бы ненароком… А этих книг у нас было!.. Не перечесть!.. Она состояла в «обществе книголюбов» и что-то постоянно покупала, доставала и обменивала… Но!.. Надо отдать ей должное — рекомендованные ею для прочтения мной книги всегда носили патриотическую нагрузку…
«Сын полка», «Молодая гвардия», «Повесть о настоящем человеке»…. И поэтому — прежде чем научиться самому выбирать авторов — мне пришлось перечитать огромную кучу патриотической ахинеи, типа,»Белой березы» Бубеннова или «Кавалер золотой звезды» Бабаевского… А вот до Фенимора Купера и Герберта Уэллса я уже доходил сам… Зато, как я был благодарен матери в эпоху гласности, когда появилась возможность читать ранее запрещенных авторов от Довлатова до Войновича!..
А еще… Сама того не подозревая, мать прививала мне любовь к…лицедейству(!!!)… Когда она рассказывала про свою нелегкую юность, то непроизвольно передавала интонацию своего отца, матери, соседей, одноклассников, еще каких-то людей-односельчан… Все это выглядело, как «Театр у микрофона», откровенно говоря… Я слушал взахлеб!.. А еще она любила вечерами на кухне за ужином, рассказывая о забавных событиях минувшего дня, все это передавать «в лицах» — как заправская актриса — копируя и передразнивая того или иного ее сегодняшнего собеседника!..
Причем, делала это так искусно, что мы с папкой — единственные зрители этого умопомрачительного «Аншлага» — хватались от смеха за животы!.. А через годы она совершенно искренне удивлялась тому, что я — ее родной сын — решил податься в артисты… Все поражалась — и в кого ты такой артист?!. В тебя, мама, в тебя!.. …А какая она была придумщица!.. Мы тогда и знать не знали про розыгрыши Никиты Богословского или Юрия Никулина, а моя мать… Мне уже лет двенадцать было, когда День Смеха первого апреля застал нас в деревне у бабушки… Сидим мы — приехавшие к бабушке гости — завтракаем…
Шутки, смех… Я возьми и ляпни, что, мол, меня никто сегодня не разыграет… И мама… Тут же… Спокойно мне так… Ты зачем сметану пролил?.. Какую сметану?.. Он еще спрашивает!.. Сам пролил, а меня спрашивает!.. Вон под кроватью разлил банку сметаны… Ха-ха-ха!!!… Розыгрыш, да мама?.. Какой розыгрыш?.. Иди посмотри!.. Я смеяюсь, мол, розыгрыш и прочая… Она «подключает» моего двоюродного брата… Миша, сходи посмотри, может я ошиблась?..
И Мишка — свой в доску проверенный пацан- прибегает из спальни с криком… Да, весь пол под кроватью в сметане!.. Я не верю, смеюсь… Я-то знаю, что никакой сметаны не проливал… Да ну вас, дурака нашли… Ха-ха-ха!!!… И тут входит соседка!.. С улицы!.. Абсолютно посторонний человек!!!… Мамка ей — Нина Петровна, вот Саша не верит, что пролил под кроватью сметану… Сходите — гляньте, может он вам поверит… Нина Петровна возвращается из спальни… Саша, как ты мог?!..
Весь пол залил… Как теперь оттирать?.. Ну что?..Убедился?.. Иди подтирай — мамка протягивает мне тряпку… И я… Двенадцатилетний балбес… Пять минут назад абсолютно уверенный в том, что никакой сметаны в глаза не видел… Лезу с тряпкой под кровать(!!!)… Что это было?!. Как это обьяснить?!.. А никак!.. Это моя мама — только и всего!.. Во всей своей творческой красе!.. Поэтому, чему удивляться, когда я — уже тридцатидвухлетний балбес — в конце 80-х собрал со всех окрестных сел и деревень колхозников с мешками и коробками в городской драмтеатр на КАТЭКе, разместив накануне в «бегущей строке» местной Телекомпании обьявление о…»продаже кур-несушек, недорого»(!!!)…
Адрес театра приписал, идиот… Конкретное время продажи указал… Приехала в театр на машинах-тракторах как раз к началу спектакля орущая деревенская толпа… Театральная «богема» дефилирует чуть ли не во фраках и муфтах с лорнетами… Идет спектакль «Женитьба»… И тут эти «мешочники» … С коробками-мешками-наволочками в сапогах на босу ногу… Врываются в зрительный зал(!!!)… Лезут на сцену(!!!)… Рев, крик!.. Кидаются на ошарашенного Подколесина(!!!)… Где куры?.. Какие куры?.. Несушки не дорогие!.. Какие несушки?.. Обьявление вы давали?.. Какое обьявление?..
По телевизору вчера в новостях… Здесь театр, а не птицефабрика!.. Да мне по барабану!..Курей давай!.. Подколесин удирает в кулисы… Директриса в ужасе!.. Ага!..Себе всех курей расхватали по блату?!. Знаем мы вас!.. Не допустим!.. Это вам не тридцать седьмой год!.. Перестройка, гласность!.. Гдлян-Иванов!.. Академик Сахаров!.. Долой «шестую статью»!.. Покажите нам кур!.. Создали тут же у «театрального подьезда» Комитет по регулировке очереди… Комиссию по распределению куриц.. Выбрали председателя, двух заместителей… Решили по скольку штуко-куриц в одни руки будут давать…
Беременных пропускать через одного… Инвалиды, ветераны и грудные дети идут за курями вне очереди… Что творилось в фоей театра — словами не передать!.. Конец Света!.. Короче, спектакль я им сорвал к чертям собачьим напрочь!.. Долго артисты терялись в догадках, чьих рук это дело… Потом я по-пьянке признался, дурак — директриса года три со мной не здоровалась… Приказала на пушечный выстрел меня к театру не подпускать… Еле-еле я грехи отмолил… Вот такой был розыгрыш…
Это вам не сметана под кроватью… …А следующий эпизод «маминой школы» — это вообще из разряда гениальной запредельности!… Было мне лет шесть… В школу еще не ходил… Гостили мы с мамкой у бабушки в деревне… Застолье по случаю приезда желанных гостей — детей с внуками… И в процессе застолья — к слову и к разговору — достала моя любимая баба Мотя из своего сундука медаль!.. Самую настоящую медаль за, типа, отличный и самоотверженный труд в тылу во время войны…
Когда-то и где-то ее наградили после Победы… Гордо показала она гостям эту медаль со словами, мол, прицепите мне ее на грудь, когда я помру… Ну, посмеялись гости, повосхищались, языками поцокали и… И снилась мне — шестилетнему пацаненку — эта медаль каждую ночь… И так она настойчиво мне снилась, что в день отьезда под шумок я ее попросту…спер(!!!)… Прямо из сундука, когда уже все собирались-торопились на поезд… Вот такой у меня был грех в том возрасте…
Стыдно до сих пор, конечно, но… Это было, чего уж… Из песни слов не выкинешь… И вот едем мы с мамкой в поезде домой… Я на верхней полке, забывшись, звякнул этой медалью… Мамка тут, как тут… Что там у тебя?.. Ну-ка, покажи!.. Да я… Да это… Покажи, я сказала!.. И я… Протянул эту злосчастную железячку… Откуда это у тебя?.. Нашел… Это же бабы Моти медаль!.. Нет…Я ее на дороге нашел… Ну-ка посмотри мне в глаза?!. Украл?.. Нашел… И мамка… Вдруг сразу успокоилась(!!!)… Да-да!..
Сказала совершенно спокойным голосом… Ну, ладно… Я тебе верю, сын… Я знаю — ты у меня самый честный парень!.. Нашел — так нашел… Играй на здоровье!.. Я даже растерялся сначала… А потом успокился и… Приехали мы на наш родной вокзал… Усадила меня мамка в «зале ожидания»… Я, Саша, в туалет схожу, а ты сумки карауль, понял?.. Никуда чтобы ни на шаг, ясно?.. Да, мам!.. И ушла… Я сижу… Сумки «караулю»… И вдруг… Ты не поверишь, читатель!..
Вдруг… Подходит ко мне …милиционер(!!!)… По всей форме одетый… Китель, погоны, фуражка… Встает передо мной(!!!)… Отдает мне честь(!!!)… Старший сержант Потапов!.. Здравия желаю!..Предьявите ваши документы?.. Я обомлел!… А-а-а…Ма-а-а…Ма-а-а-а… Гражданин Волков?.. Я…Это…Ну… Александр Анатольевич?.. Напомню — шесть лет пацаненку!.. Это…Ма…ма…Ну… Предьявите украденную вами вещь!.. К-к-к-каку… Предьявите украденную вами медаль у гражданки вашей бабушки Матрены Максимовны!.. Я…Мы…Дядень…ка… Иначе вам придется пройти в тюрьму, где вас будут кормить соломой(!!!)…
Куда мне было деваться?!. Во-о-о-о-от… Я бо-о-о-ольше-е-е не-е-е бу-у-у… А тут и мамка нарисовалась «из туалета»… Что такое?..В чем дело, товарищ милиционер?.. Это ваш ребенок?.. Мой…А что он натворил?.. Да вот… Статья 144-я УК РСФСР… Хищение личного имущества… Пройдемте, гражданочка!.. Составим протокол!.. И потащили меня в привокзальную «комнату милиции»… И стали допрашивать со всеми необходимыми формальностями… Фамилия, имя, отчество?.. Сержант обмакнул перо в чернильницу… Год рождения, адрес?.. Спрашивали про медаль, типа, как-где-когда…
Про сообщников спросили… Не было ли сговора?.. Я был в полуобмороке… Писали что-то…Потом опять спрашивали… Я и плакал, и заикался… Рядом …горючими слезами заливалась мамка(!!!)… Все приговаривала — ой, как стыдно!.. Опозорил сын меня на весь город!.. Что теперь папке скажем?!. Короче, выли мы с ней в голос… В промежутках между всхлипами мамка умоляла не забирать ее единственную кровинушку в тюрьму, так как от соломы у этой кровинушки будет болеть живот…
Дяденька милиционер, пощадите-е-е-е-е!!!… Не ломайте парню жи-ы-ы-ызнь!!!… Мы завтра же поедем и вернем эту меда-а-а-аль!!! И дяденька милиционер «пощадил»… Ну смотрите, гражданин!.. В следующий раз… …Лет через тридцать узнал я в подробностях всю подноготную этого срежессированного мамой «спектакля»… И как пошла она в «дежурную комнату милиции»… И как обьясняла молодым парням в милицейской форме суть дела… И как записала им на бумажку полное имя бабы Моти… И как сначала посмеялись парни, а потом прониклись и откликнулись!.. Боже мой!..
Как привиделось!.. …Полвека с лишним прошло с того дня!.. Пятьдесят семь лет!.. До сих пор я помню тот ужас!.. Сейчас пишу — мурашки по коже!!!… Но зато… С того дня… Спичечного коробка без спроса не взял я ни разу!.. Вот так!.. Что это было?!. А это была моя мама!.. Мудрая не по годам, но… Опередившая понятие «креатив» на полстолетия!.. Какой Макаренко?.. Какой Сухомлинский?.. О чем вы?!. …А теперь — о главном… Была в наше время в школах в те годы мода на КВН…
По телевизору показывали по ночам эту передачу с молоденькими ведущими Светланой Жильцовой и Александром Масляковым… Вот и у нас в школе были соревнования между классами… Готовиться к играм ученикам помогали учителя, родители… Ну и конечно — не могла остаться в стороне и моя мама… Ее помощь заключалась в том, что она…писала-сочиняла нам «сценки»(!!!), как мы тогда называли миниатюры… Писать-то она писала, но…
С ее начальным образованием разобрать замысловатые каракули было мудрено и я — пятиклассник — переписывал ее писанину начисто в тетрадь, расставляя по местам запятые и исправляя все эти ее «жи-ши»… Один раз я переписал мамкины произведения, другой, третий… И сказала она мне… А теперь, сынок… Пиши сам!.. Сочиняй — ты это умеешь!.. Ты же видел, как я это делаю… Вот и у тебя получится!.. И… Стал я самостоятельно писать для нашего КВНа миниатюры на школьные темы…
Про двоечников, хулиганов и даже про школьных уборщиц, что гоняли нас тряпкой по коридорам… А потом… В том же пятом классе… Я написал небольшую заметку про школьный турнир по футболу в местную газету(!!!)… А это уже был фурор!.. Мало того, что я прославился на весь наш небольшой городок, но и… Мне …выплатили гонорар(!!!)… Пришло на мое имя самое настоящее «извещение»… Я пошел на почту… Паспорта у меня еше не было и я предьявил Свидетельство о рождении!..
Один рубль — одиннадцать копеек!.. В такую сумму государство оценило мой первый литературный труд!.. Правда, рубль мать у меня изьяла на вечерний семейный банкет с тортом и «барбарисками» по такому торжественному случаю, а мелочь великодушно оставила мне, как первый мой в жизни «роялти»… А потом — уже в девятом классе — я наваял в ту же газету «подвал-разворот» что-то там про Конкурс комсомольской песни на целых двадцать семь рублей!..
Космическая сумма для девятиклассника по тем временам!.. Ну и пошло-поехало… Сочинял я потом и сценарии для театральных «капустников», и тексты всевозможных одноразовых «халтур», и монологи для своих концертных программ… Так что, друзья мои… Стоит ли удивляться, что хоть и на старости лет, но проявилось во мне то самое сочинительство, заложенное в меня когда-то моей мамой… И артистом я тоже, все-таки, стал… И так же, как когда-то она за ужином — передразнивал-пародировал я на своих концертах знакомых всей стране персонажей от Горбачева до Кашпировского…
Единственно, о чем я жалею — это то, что не дожила мама до моей первой книжки… Я представляю, как бы она радовалась и твердила бы мне в своей обычной манере… А я тебе, Саша, всегда говорила — ты только не пей!.. А то будешь, как наш дядя Вася… Вот бросил ты пить — и все у тебя получилось!.. Да, мама… Ты, как всегда, оказалась права!.. И пить я бросил, и книжку написал…
Спасибо тебе на добром слове!.. Я делаю все, чтобы тебе за меня не было стыдно… Во всяком случае — я очень стараюсь… И… Ты не поверишь, мама, но… Похоже на то, что — в конце концов — твоя «школа» не прошла даром!.. И еще… Самое главное… Ты это, мам… Прости меня, если что… Прости… … … ..
. АЛЕКСАНДР ВОЛКОВ