Антон Дельвиг

Пушкину

А я ужель забыт тобою,
Мой брат по музе, мой Орест?
Или нельзя снестись мечтою
До тех обетованных мест,
Где я зовуся чернобривым,
Где девы, климатом счастливым
Воспитанные в простоте
(Посмейся мне!), не уступают
Столичным дамам в красоте,

Где взоры их мне обещают
Одну веселую любовь,
Где для того лишь изменяют,
Чтобы пленить собою вновь? —
Как их винить? — Сама природа
Их баловница на лугах;
Беспечных мотыльков свобода,
Разнообразие в цветах
И прелесть голубого свода,
В спокойных влитого водах,
Лежащих в шумных камышах,
И яблонь тихая прохлада,
И лунных таинство ночей,

Когда любовник в мраке сада
Ждет умирание огней,
Когда душа его томится
И ожиданьем и тоской,
И даже ветерка страшится
И свиста иволги лесной —
Все манит здесь к изменам, к неге,
Все здесь твердит: «Чета любви!
Любовь летит — лови, лови!»

Но в тряской, скачущей телеге,
Мой друг, приятно ли мечтать?
И только мысль: тебя обнять,
С тобой делить вино, мечтанья
И о былом воспоминанья —
Меня в ней может утешать.

Царскосельские стихи

НАСЛЕДСТВО

Когда-то мне в наследство досталось некое имущество. Народ быстренько сообразил, что имущество это мне не особенно-то и нужно, потому тут же предложили его продать. Прям так и сказали: будешь продавать — чур, я первый. В принципе, я думала о «продать». Так, не по-настоящему, но мысль была, а когда стали названивать с конкретными предложениями купить, я ужаснулась.

Ведь вот же, на этой самой лавочке сидит бабушка, обмахивается веточкой ясеня — вечер, но жарко и комары. Я ухожу в ночное, бабушка вслед — чтоб пришла до полуночи! Не сердись, бабушка, кто же в нашем возрасте до полуночи возвращается, не золушка, чай.

На следующее утро бабушка, трагично сложив руки, скажет с упреком: это что же. Тебя же выведут к магазину и побьют. Я же видела своими глазами вчера, вот и соседи свидетели — зашел за тобой один мальчик, а привел совсем другой. Куда катится этот мир. Бабушка, отвечу я ей. Ну бабушка же! Ну какой, прости господи, магазин, какой побьют, космические корабли давно бороздят просторы вселенной, а ты всё о том же, бабушка-а! Или вот снова бабушка — напеки, говорит, деду блинка, он любит.

А там попробуй напеки просто так, то света нет, то еще какая ерунда, а газ раз в два месяца приезжает, вот выдаст бабушка керосинку, выгонит на улицу, чтоб керосином не воняло, и я тягостно отбываю свои тяжкие блинные повинности. Или дед, например — у деда всегда есть мне дело, воды принести, морковку прополоть, облепиху, чтоб она провалилась, собрать.

Я полю морковку, а он за спиной стоит, неправильно, говорит, полешь. Да моя б воля, я б эту морковку повыдергала к еб…. ааах, нельзя же, а то от деда прилетит, хотя от него-то я это выражение как-то раз и услышала.

Или родители приезжают в пятницу, а я совсем маленькая ещё и скучаю по ним сильно, и вот бегаю, бегаю, бегаю без конца на шоссе, и выглядываю машину, и они едут наконец, и мы с собакой, которая тоже гостит у бабушки, как и я, каждое школьное лето, несемся им навстречу, а потом бежим рядом с машиной, и папа смеется, а мама ругается, потому что ну, вдруг мы оба с какого-то перепугу под колеса попадем.

А потом я висну на отце, а на матери не висну, потому что никогда не висла, ну и нечего начинать; и вижу еще, что дед чего-то как-то вроде стесняется — еще бы! Отец приехал, а ну как я сейчас про всю эту гестаповскую прополку расскажу, будет тебе, старый хрыч! Но я не расскажу, я вообще добрая.

Или вот еще Наташка, моя подружка. Бабушка сошьет моей кукле платье, я её наряжу и говорю Наташке — смотри, принцесса. А у Наташки бабушка не шьет, так она что, она берет платок, куклу обмотает и говорит — моя тоже принцесса. Но обе мы знаем, какая принцесса настоящая.

Моя. Ой, или еще Стас. Это вообще. Он взрослый, у него мотоцикл и он, говорит бабушка, чистый бес. И еще говорят, что он вон ту девочку поймал и увез. И что, спрашивает эта дура Наташка. Штоооо, делаю я большие глаза, ясно ШТООООО, и обе мы прячемся в сиреневых зарослях, можно подумать, до нас, мальков, этому самому Стасу есть дело. Далее по списку, я могу про это бесконечно. И это все я продам?..

Автор Татьяна Гордеева